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Por José Luis Ortega Torres

Como en todo proceso de memoria registrada siempre existen dos versiones: la historia real y la historia oficial. En el caso del cine -y en específico, del cine mexicano-, no puede haber una excepción. El documental Perdida, dirigido por Viviana García Besné, es una magnífica prueba de ello. Perteneciente a la dinastía de productores mexicanos de los Calderón -una de las más longevas y fructíferas de la industria nacional- Viviana poco o nada sabía de la actividad familiar que dio inicio con su bisabuelo, pionero de la distribución y exhibición en el norte de la República, teniendo como primera sede el estado de Chihuahua.

Perdida esboza una parte de la historia familiar de un apellido de tradición fílmica en nuestro país, aunque eso no signifique que todo mundo lo respete, como nos queda claro después de ver las casi dos horas que dura el documento. La realizadora, quien también desconocía la importancia cinematográfica que su dinastía tiene para nuestra industria, recorre un camino de casi cien años que se construye de los recuerdos de sus abuelos y de archivos de documentos y filmes que llenan sus bodegas. Es así como  descubre que lo que ella creyó un simple “cuento de la abuela”, era real: siendo Viviana una niña, escuchó una y mil veces del supuesto noviazgo que mantuvo la “abue Mate” con una estrella de Hollywood. Para su sorpresa, décadas después de esas narraciones se encuentra documentando como su tía abuela sí estuvo comprometida con Ricardo Montalbán, y que la boda soñada no se efectuó por la negativa de José, su padre, y cabeza del clan Calderón, renuente a que su única hija se liara con alguien del pecaminoso mundillo que él mismo estimulaba.

Pero más allá de anécdotas rosas de la familia, se presentan una serie de hallazgos que vuelven locos a los cinéfagos gustosos de los géneros populares que tanto disfruta el dicharachero público mexicano y que convirtió en exitazos de taquilla a incontables filmes made by Calderón, y en específico por Guillermo, productor a quien se le debe el surgimiento en nuestro país de subgéneros tan nuestros como el de las cabareteras en los años cincuenta, el cine de luchadores -haciendo debutar a Santo en la pantalla grande-, las ficheras de los setenta y otros más.

Las fantasías vueltas realidad: la abue Mate y Ricardo Montalbán

Si bien el recorrido comienza con los esfuerzos por crear una cadena de exhibición en el norte de la Rrepública y cómo es que dramáticamente deben ceder su imperio al trust Jenkins, se siguen -cámara en mano- las pistas in-situ de documentos, planos arquitectónicos de los grandes palacios que fueron, testimonios de empleados aún vivos y hasta se recorren las calles e identifican algunos restos de aquellas salas. Y si bien esto no deja de ser interesante, la cúspide de Perdida llega cuando caemos justo en el terreno de los Calderón como los productores visionarios que fueron, siendo ellos los primeros en repatriar de Hollywood a la Mexican Spitfire Lupe Vélez y armar tremendo alboroto entre la censura de la época por dejar ver unos segundos de su trasero desnudo, saliendo del río, en la película La Zandunga, dirigida por Fernando de Fuentes por allá de 1937. Y como bien comenta García Besné, con cierto aire de sarcasmo “ahí comenzó su fama de pornógrafos.”

No es para menos, si tomamos en cuenta tal y como se documenta, que fue Guillermo Calderón el primero que introdujo al moralino cine azteca los encueres de las actrices más populares y potables del momento: Ana Luisa Peluffo, Amanda del Llano, Kitty de Hoyos… claro, muy quietecitas porque se trataba de desnudos arties. Pero el cine de terror también tuvo lo suyo con los Calderón, vía títulos hoy día de culto, como la trilogía de la Momia Azteca que al final resultó que se la pirateo un tal K. Gordon Murray, doblándola al inglés y lanzándolas como una producción propia. Testimonios todos que se gozan enormemente al ser contados de viva voz por los propios hermanos Calderón

Guillermo Calderón. La historia contada por quienes la vivieron

Es aquí, tocando este tema del fantástico mexicano que surge un dato que todos los cinéfagos autóctonos llevamos años esclareciendo: la doble versión de Santo en el tesoro de Drácula, filme donde el enmascarado de Plata se enfrenta a un sangriento vampiro con el rostro del argentino Aldo Monti que resultó más cachondo que tenebroso; según se ha visto por décadas en lobby cards de la época que muestran a chuletonas vampiras desnudas haciendo la algarabía del tit-sucker. Años escuchando la leyenda urbana de que “alguien” la vio en Europa, porque la Cinémathèque Française tiene una copia. Otros, entre los que me incluyo, pensaron siempre que sólo se trataban de stills promocionales pero que no se había filmado nada de eso. Había fotos, pero nunca movimiento. Perdida, nos viene a callar la boca.

Se cuenta (y se ve) como la realizadora entrevista a un Aldo Monti que dice, en principio, no recordar que aquello se hubiera filmado. Corte. Vemos a la realizadora y su crew allanando la vedada bodega de filmes en mal estado del tío Guillermo y ahí, amontonadas, unas latas que dicen “El vampiro y el sexo”. El santo grial del mad-mex ha sido descubierto y, para amargura de los cinéfagos, se escamotea con la película, pues apenas se pueden ver unos segundos de una escena donde, en efecto, unas carnosas vampiras con  sus glúteos al aire dan la bienvenida al maestro de las tinieblas. Ante las pruebas, a Aldo Monti no le queda más que aceptar que sí, recuerda algo de aquello, sobre todo la molesta mezcla de olores que se acumuló en el set, y cómo tuvo que salir a respirar algo de aire fresco antes de vomitar.

¡¡Existe!! ¡¡Sí existe!!

Pronto se vuelve a la añoranza familiar y al reproche que aún hoy, a cuatro décadas de distancia en el tiempo, se le hace al presidente Luis Echeverría por el mal trato a los productores privados, a quienes corrió de la industria a cambio de un estado productor, en busca de una identidad fílmica que nunca se pudo concretar. Búsqueda de una utópica industria estatal de calidad que aún hoy sigue siendo rebasada en sus esfuerzos por productores privados mucho más visionarios y que, por aquellos años, resultó divertido y paradójico que Rodolfo Echeverría, hermano de aquél presidente demagogo, fuera quien, en vísperas de ese discurso y en su calidad de presidente del Banco Nacional Cinematográfico, financiara con dinero del estado, el opus magnum del cine popular azteca: Bellas de Noche

Perdida, es un documento que avala de buena manera al clan Calderón como los descubridores lo mismo de Ninón Sevilla que de Sasha Montenegro; que fueron ellos y no otros quienes encumbraron a Santo e hicieron de él figura de culto internacional, a la vez que le entraron sin tapujos al sex-horror con sus demenciales La horripilante bestia humana y Horror y Sexo, entre otras; pero que, morbo aparte, también fueron ellos quienes, efectivamente por negocio, pero sin duda también por un increíble amor al arte -nunca mejor dicho-, sostuvieron en sus espaldas gran parte de una industria fílmica mexicana en constante terapia intensiva, dando fuentes de empleo a cientos de familias y consiguiendo algo a lo que aún hoy es difícil de acceder: tiempo de pantallas para el cine mexicano.

Sasha Montenegro rindiendo su declaración

Para ellos no importaron las palabras de administradores públicos ni los textos de rancios críticos estimulados por leer Cahiers du cinèma o que se asumieron como traductores del Positif, porque antes que sus poses de intelectuales de la Zona Rosa, los Calderón tuvieron el gozo de aquél juez empírico que cobijado por la oscuridad de la sala cinematográfica simplemente sentenció: “que buena está esta madre”, mientras se entregaba a la ensoñación de bailar jalando contra su pelvis la regia cintura de la gran Sasha, al ritmo de la Sonora Santanera.

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Puedes ver los primeros cinco minutos del documental Perdida PUCHÁNDOLE AQUÍ

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PERDIDA

Dirección, Guión, Fotografía y Edición: Viviana García Besné; Producción: Alistair Tremps; Música: Anahit Simonian; Testimonios: Guillermo Calderón, Mate Calderón, Ricardo Montalbán, Rafael Inclán, Ana Luisa Peluffo, Ninón Sevilla, Sasha Montenegro, Lyn May, Joaquín Cordero, Aldo Monti

México / España,  2010  -  117 min.

Participaciones: Festival Internacional de Cine Documental de la Ciudad de México DOCSDF, México 2009; Festival Internacional de Cine en Guadalajara -Mención Especial, sección Largometraje Documental Mexicano-, México 2010; BAFICI. Festival Internacional de Cine Independiente de Buenos Aires, Argentina 2010; DISTRITAL. Semana de Cine Mexicano y de Otros Mundos, Ciudad de México 2010; Premio Diosa de Plata Francisco Pina, Periodistas Cinematográficos de México PECIME, Ciudad de México 2010